Söndag. Höstdag. Höstsöndag. Gudföräldrarna åkte hem. Och jag borde egentligen baka en tårta för det lilla kalaset vi ska ha ikväll i stället. För Celine slutade med sovandet. Och då är hon frisk. Den ungen som aldrig sovit någonting på dagen. Annars är söndagen precis lika grå och tråkig som söndagar brukar vara.